El Cuerpo (un ensayo) es un libro caótico, descentrado, inesperadamente erudito, ferozmente introspectivo, que desplaza al lector al espacio más subterraneo de la página y lo mantiene ahí, en los bordes y los márgenes, casi como si se tratara de una broma (ver nota 22). La correlatividad y la disparidad de las notas, junto a la lectura inevitablemente subjetiva de cada lector, impiden que la obra se defina como algo cerrado; incluso hacen pensar en aquel juego de lápiz y papel, en el que si uno tiene paciencia y va uniendo punto con punto, pie de página con pie de página, al final descubre cual era la figura oculta bajo la nube de numeros.
Pero se trata de una expectativa irreal. El Cuerpo (un ensayo) es un libro que no existe, que nunca podria conocerse del todo. Lo único que queda de el son apuntes, pistas, senales, huellas, indicios, referencias de ese cuerpo de texto. Todo minuciosamente exhibido bajo la mirada del lector: como si la poeta hubiera dado vuelta su cartera encima de la mesa, para mostrarnos todo lo que tiene, todo lo que queda del libro: pensamientos dispersos, citas eruditas, fragmentos de diarios intimos, numerosas cartas, instrucciones, listas, relatos de sueños, anécdotas infantiles, memorias traumáticas, trozos de conversaciones, postales, textos literarios y filosóficos.
Autora: Jenny Boully | Editorial: Zindo&Gafuri
